La maladie s'installe comme un enfant au plus profond de vos bons sentimentsnUn enfant ridicule, jonché de feuilles mortesnLe monde danse autour de vous, hurlants comme des écorchésnL'inértie de la foule se meut en discours, vos oreilles demeurent closesnEt malgré les efforts, rien ne percera jamais la fatalité du manque de regard sur vos visagesnAujourd'hui les discours ne portaient que sur votre chute, et non vos visagesn